lunes, 20 de junio de 2011

'Poema manuscrito'

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Fran nos trae este poema manuscrito de Fernando. La 'interpretación' (debajo) es de Juan Diego.
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Sol si fa o mi diminuto la
mi lánguida la
es lánguida cateada
o mi diminuto sol
es sol redomado
la sol la luna
-la luna la sol-
siempre hay un 'bocao'
que se lleva la vida.
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miércoles, 4 de mayo de 2011

Florecita del azar

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Foto: jose rasero
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Juan Diego nos envía este precioso poema que Fernando dedicó a Ximena (hija de JD) el día de su bautizo, un 4 de julio de 1998
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Florecita del azar
tendrás la fuerza de los sueños
que despierta las realidades dormidas
y la paz de la belleza
que armoniza la vida.
Y pronto entenderás
el secreto de tu sonrisa
nuestro único valor
que sin tú saberlo
ya nos hace dichosos
y pronto esperada
florecita del azar
entenderás que todo
posee su tiempo y su lugar
y hasta su equipaje
porque pronto
serás una adolescente
que leerás y escribirás
para defender tu sonrisa
como a la misma vida
Ximena
pronto
no entenderás a los mayores.
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domingo, 1 de mayo de 2011

Llegó la tarde

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(Segundo poema dedicado a Milagros)
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Foto: jose rasero

Llegó la tarde
caliente de verano,
encontrarte
como una sonrisa
que brota de un sueño.
Cierro los ojos
y veo sin dolor
tu cuerpo frente al mar:
pleno, alegre, puro
como una flor de las dunas.


A Milagros,
por su cumpleaños.
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martes, 26 de abril de 2011

La bicicleta con alas

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(Fran y Milagros me envían dos poemas que Fernando le dedicó a ella.
Aquí tenéis el primero)











Foto: jose rasero


La bicicleta con alas,
no, no es verdad, con alas no,
y más bien me equivoco
porque tiene pinta de cigüeña
cuando la dejo en el suelo,
claro que tal vez
sea como un caballo alado
y lo dudo, las estrellas fugaces
están enamoradas de ella.


Tiene que ser algo rara esta bicicleta,
no he visto arcoíris más nítido
que sus dos ruedas
y el profundo violeta de su cuerpo
le viene dado de alguna madre diosa,
Astarté seguro que es su hermana menor.


Ningún mortal monta
a su grupa sin miedo
pues ella no sabe de tangentes
solo vuela en los sueños de todos los niños.
Es leve como una pluma
tendrá corazón de halcón
o habrán templado su metal
con la brisa de poniente en agosto.
Sospecho lo peor
que Lewis Carroll
se la robó a Alicia,
no sé qué pensar
pues ésta solo susurra
Milagros, Milagros
luego me hace unos pucheros
y se le desinflan las ruedas.
Una bici que echa de menos a una mujer
es cosa rara.

Para ti Milagros
Con cariño.
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martes, 19 de abril de 2011

POETAS EN BLANCO: "Surrealista entrega de premios"

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Bueno, querid@s niñ@s, hasta aquí ha llegado esta aventura que, aunque virtual, sé ha sido muy sentida por todos quienes junto a mí la habéis seguido y disfrutado.
Sí, es un final, mas un final abierto, pues nunca se sabe qué nuevos documentos, fotos, papeles, vídeos, etecé, puedan aparecer, en cuyo caso se verán reflejados con celeridad internética  en este espacio, para algarabía de todos.
Como despedida (abierta) me ha parecido muy al pelo aquella que hicimos una noche inolvidable en el  pub La Chimenea, desaparecido icono de la boheme gaditana, como Poetas en Blanco.
Un fuerte abrazo.
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sábado, 16 de abril de 2011

Dieciséis años son tan pocos

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Dieciséis años son tan pocos
para tanto amor a mi amor.
Dicen que estoy perdido
y dicen bien porque
en las noches estrelladas
mi alma va de infinito
hasta el infinito, perdiéndome
como un meteorito
en el cielo raso de los infinitos.
Perdiéndome, perdiéndome,
perdiéndome en este mundo
de máscaras y mentiras,
perdiéndome en todo,
perdiéndome en nada.
Dieciséis años
pocos besos y muchas tristezas.
Dieciséis años adolescentes,
no sé lo que tengo.
Dieciséis años como gaviotas
que "han hecho lo imposible
porque de lo posible se sabe demasiado"
(Silvio Rodríguez)
para volar bien lejos
de la vulgaridad.
Dieciséis años me siento hombre marchitado.
Dieciséis años no conozco París.
Dieciséis años he leído algunos libros.
Dieciséis años la Gioconda me mira
risueña, firme, tierna y casi cínica.
Dieciséis años me evado en la flauta,
en la armónica y el sueño de poder tocar el saxo.
Dieciséis años he sido tantas cosas
que me es difícil encontrarme
en mí mismo y en la palabra.
Dieciséis años camino solo
con mi incipiente bigote
embrujándome la luna.
Dieciséis años reflejan mis ojos
entre castaños y verdes.
Dieciséis años el cuerpo oxidado
mi sangre sin fluir.
Dieciséis años mi corazón
se ha atrapado platónicamente
a una mujer enamorada.
Con dieciséis años
acabo este poema.

(1980)
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miércoles, 6 de abril de 2011

Pendo de un día inútil

Foto: jose rasero
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Pendo de un día inútil,
miro las antenas abstractas,
los tejados rojos,
las chimeneas, el sol y sus sombras,
oliéndome a un rincón de metro.
Teniendo demasiada angustia,
demasiada angustia,
como si se hubiera muerto
una hija de seis años.
Y he hablado con el vecino
de mi vida,
si es o no es un negocio rentable
alquilarle el trastero,
una buhardilla para mí de ensueño.
Mientras mi mujer llora
sin conseguir el orgasmo
viéndome hundir en la frustración
de no hallar los medios.
Hoy el fontanero que arregla
los tubos de mi bañera
me mira con cara
de asco y rabia
cuando trabaja de rodillas
sobre mi cojín favorito.
¿Qué puedo hacer
si escribiendo
no resuelvo nada?
Estoy en el yunque del contrario
y la ansiedad me mata lentamente.
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viernes, 18 de marzo de 2011

"El amor"

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El amor,
el amor es un pálpito,
el amor es la graciosa mariposa
que revolotea entre los capullos en flor,
el amor es voluble,
el amor es aire,
el amor es un convencimiento,
el amor es una unión de babas,
el amor es duda,
el amor es seguridad,
el amor es determinadas posturas,
el amor es "perdona, te he comido",
el amor es una dulce sonrisa en vertical,
el amor es una mentira de cuatro letras
pero planteándolo a posteriori
y luego a priori
y teniendo en cuenta
la subjetividad de los individuos
en la comunicación no existente
en las leyes de la naturaleza
se da un proceso de procreación
muy interesante, muy interesante...
el amor es un espíritu en espiral
que surge de un solo centro,
el amor es lo que tú quieras
pero si te hace daño es así,
el amor es libertad,
el amor es equivocarse,
el amor es el tiempo perdido,
la cárcel de los tontos,
la obligación o la traición moral
de tener que sacarle los cuernos
a lo que más quieres,
el amor es un bicho en tu casa,
el amor es una enfermedad
-y frecuentemente venérea-,
el amor es ese osito de peluche
con olor a flujo,
el amor es esa morenita manejable,
el amor es ese deseo insatisfecho
que engendra pestilencia,
el amor es aquella borrachera
que cogí con Lulú
cuando cumplió dieciséis años,
el amor es "Me faltas tú porque estoy aburrido",
el amor es "¿Has leído a Cortázar?",
el amor es alimento y salud,
el amor es imaginación,
el amor es "¡Buenos días! Estoy embarazada",
el amor es "No tengo un duro",
el amor,
el amor es "¡Pero qué buena estás Alfreda!
¡Oh, perdona Alejandra, mi mujercita!".
No me preguntes qué es el amor,
sabes que para mí siempre será
cuidar de tus almorranas.

(De Breve poemario de vesania)

(Este poema formaba parte del repertorio del grupo POETAS EN BLANCO: poesía, música y teatro, en la línea de los espectáculos de cabaret, y era recitado-representado por Fernando Cañas y Anja Kalutza)
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domingo, 27 de febrero de 2011

Una sentencia

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Una sentencia
para entender poco
de una vida
chico permanece tranquilo.
El fuego arde
como la leña de su hueso
y cómo se puede tener unos ojos tan fríos
un alma tan sucia
y olvidaré para qué sirven unos labios.
Todo me lleva a ti
pero yo sólo hago salir de ti.
Para que no me mate
callo mi voz así soy
vivo sin vida


muero silenciosamente.
Te he contado que los planetas
se masturban conmigo
para que la perla de tu coño
sueñe con mi lengua
y tus nalgas divinas
sólo piensen en mis dedos.

Un pequeño espacio es todo lo que quiero
para penetrarte agudamente
por tu boca.
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Foto: jose rasero.
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sábado, 12 de febrero de 2011

Estáis avisados

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 "Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar..."


Pues ello, queridos niños,
todo tiene su principio y su final.

El término
(que no lo será tanto, pues andará ¿siempre? en la ¿virtualdad?, ya veis que soy una duda andante)
de este  espacio blogosfero está próximo y cercano.

Es la causa de que os avise a todo bicho viviente:
todo aquello que tengáis, mandádmelo a esta dire: joserasero1@hotmail.es


PD:
También os aconsejo que echéis un vistazo el lunes 14 a La Voz (edición Cádiz) y leáis La Cerbatana)
O , en su defecto o afecto:
http://ciudadanogaditano.wordpress.com/


Foto: jose rasero
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jueves, 27 de enero de 2011

Escrito de Eloy aparecido entre mis recuerdos

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¿Cuántas veces he escuchado y/o leído aquello de lo maravilloso que es dejarse llevar? ¡Mil y una vez! Pero esta tarde esto se ha hecho realidad. Estaba paseando sin dirección, sólo trataba de estirar las piernas, huir un rato de la televisión, y en una terraza me encontré con Rasero. Me invitó a sentarme, él tenía unos folios sobre la mesa y me los mostró, era un poema para ti, su amigo Cañas. Lo leí y me gustó, hablaba de cosas que él y tú habíais vivido. Rasero me invitó por segunda vez a sumarme a una especie de homenaje a ti, ¿por qué no?
Nos conocíamos de años, nos respetábamos, pero desgraciadamente nunca cogimos una borrachera divina, y eso ahora me pesa, a veces llego tarde al sitio, aunque llego.
Recordamos tu paso por Niñamónica, Hambre y Moral, Poetas en Blanco, para todos nosotros los 80 fueron años de luz, arte y fiesta, eso sí, éramos pobres como ratas, pero la moral, eso sí, por las nubes, al final, todos sufrimos una crisis, cada cual la suya, pero eso hizo que nos comprendiésemos más, ahora recuerdo tu figura en el Cambalache y otros tugurios, tus “Buenas noche Eloy!”, mi “qué tal Fernando”...
Bueno, nos veremos, si es en el infierno mejor, allí montaremos happenins para envidia de Dios, con todos nuestros ídolos, agur, Fernando.
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Eloy G. Rube
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