Diamante Roto

'Poema manuscrito'

2011-06-20T08:27:00.000-07:00

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Fran nos trae este poema manuscrito de Fernando. La 'interpretación' (debajo) es de Juan Diego.
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Sol si fa o mi diminuto la
mi lánguida la
es lánguida cateada
o mi diminuto sol
es sol redomado
la sol la luna
-la luna la sol-
siempre hay un 'bocao'
que se lleva la vida.

Florecita del azar

2011-05-04T23:44:00.000-07:00

Foto: jose rasero
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Juan Diego nos envía este precioso poema que Fernando dedicó a Ximena (hija de JD) el día de su bautizo, un 4 de julio de 1998
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Florecita del azar
tendrás la fuerza de los sueños
que despierta las realidades dormidas
y la paz de la belleza
que armoniza la vida.
Y pronto entenderás
el secreto de tu sonrisa
nuestro único valor
que sin tú saberlo
ya nos hace dichosos
y pronto esperada
florecita del azar
entenderás que todo
posee su tiempo y su lugar
y hasta su equipaje
porque pronto
serás una adolescente
que leerás y escribirás
para defender tu sonrisa
como a la misma vida
Ximena
pronto
no entenderás a los mayores.
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Llegó la tarde

2011-05-01T00:14:00.000-07:00

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(Segundo poema dedicado a Milagros)
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Foto: jose rasero

Llegó la tarde
caliente de verano,
encontrarte
como una sonrisa
que brota de un sueño.
Cierro los ojos
y veo sin dolor
tu cuerpo frente al mar:
pleno, alegre, puro
como una flor de las dunas.

A Milagros,
por su cumpleaños.
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La bicicleta con alas

2011-04-26T09:33:00.000-07:00

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(Fran y Milagros me envían dos poemas que Fernando le dedicó a ella.
Aquí tenéis el primero)

Foto: jose rasero

La bicicleta con alas,
no, no es verdad, con alas no,
y más bien me equivoco
porque tiene pinta de cigüeña
cuando la dejo en el suelo,
claro que tal vez
sea como un caballo alado
y lo dudo, las estrellas fugaces
están enamoradas de ella.

Tiene que ser algo rara esta bicicleta,
no he visto arcoíris más nítido
que sus dos ruedas
y el profundo violeta de su cuerpo
le viene dado de alguna madre diosa,
Astarté seguro que es su hermana menor.

Ningún mortal monta
a su grupa sin miedo
pues ella no sabe de tangentes
solo vuela en los sueños de todos los niños.
Es leve como una pluma
tendrá corazón de halcón
o habrán templado su metal
con la brisa de poniente en agosto.
Sospecho lo peor
que Lewis Carroll
se la robó a Alicia,
no sé qué pensar
pues ésta solo susurra
Milagros, Milagros
luego me hace unos pucheros
y se le desinflan las ruedas.
Una bici que echa de menos a una mujer
es cosa rara.

Para ti Milagros
Con cariño.
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POETAS EN BLANCO: "Surrealista entrega de premios"

2011-04-19T01:07:00.000-07:00

Bueno, querid@s niñ@s, hasta aquí ha llegado esta aventura que, aunque virtual, sé ha sido muy sentida por todos quienes junto a mí la habéis seguido y disfrutado.

Sí, es un final, mas un final abierto, pues nunca se sabe qué nuevos documentos, fotos, papeles, vídeos, etecé, puedan aparecer, en cuyo caso se verán reflejados con celeridad internética en este espacio, para algarabía de todos.

Como despedida (abierta) me ha parecido muy al pelo aquella que hicimos una noche inolvidable en el pub La Chimenea, desaparecido icono de la boheme gaditana, como Poetas en Blanco.

Un fuerte abrazo.

Dieciséis años son tan pocos

2011-04-16T02:39:00.000-07:00

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Dieciséis años son tan pocos
para tanto amor a mi amor.
Dicen que estoy perdido
y dicen bien porque
en las noches estrelladas
mi alma va de infinito
hasta el infinito, perdiéndome
como un meteorito
en el cielo raso de los infinitos.
Perdiéndome, perdiéndome,
perdiéndome en este mundo
de máscaras y mentiras,
perdiéndome en todo,
perdiéndome en nada.
Dieciséis años
pocos besos y muchas tristezas.
Dieciséis años adolescentes,
no sé lo que tengo.
Dieciséis años como gaviotas
que "han hecho lo imposible
porque de lo posible se sabe demasiado"
(Silvio Rodríguez)
para volar bien lejos
de la vulgaridad.
Dieciséis años me siento hombre marchitado.
Dieciséis años no conozco París.
Dieciséis años he leído algunos libros.
Dieciséis años la Gioconda me mira
risueña, firme, tierna y casi cínica.
Dieciséis años me evado en la flauta,
en la armónica y el sueño de poder tocar el saxo.
Dieciséis años he sido tantas cosas
que me es difícil encontrarme
en mí mismo y en la palabra.
Dieciséis años camino solo
con mi incipiente bigote
embrujándome la luna.
Dieciséis años reflejan mis ojos
entre castaños y verdes.
Dieciséis años el cuerpo oxidado
mi sangre sin fluir.
Dieciséis años mi corazón
se ha atrapado platónicamente
a una mujer enamorada.
Con dieciséis años
acabo este poema.

(1980)
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Fernando Cañas y Silvio Fernández (y 2)

2011-04-10T04:04:00.000-07:00

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Pendo de un día inútil

2011-04-06T02:21:00.000-07:00

Foto: jose rasero
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Pendo de un día inútil,
miro las antenas abstractas,
los tejados rojos,
las chimeneas, el sol y sus sombras,
oliéndome a un rincón de metro.
Teniendo demasiada angustia,
demasiada angustia,
como si se hubiera muerto
una hija de seis años.
Y he hablado con el vecino
de mi vida,
si es o no es un negocio rentable
alquilarle el trastero,
una buhardilla para mí de ensueño.
Mientras mi mujer llora
sin conseguir el orgasmo
viéndome hundir en la frustración
de no hallar los medios.
Hoy el fontanero que arregla
los tubos de mi bañera
me mira con cara
de asco y rabia
cuando trabaja de rodillas
sobre mi cojín favorito.
¿Qué puedo hacer
si escribiendo
no resuelvo nada?
Estoy en el yunque del contrario
y la ansiedad me mata lentamente.
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Fernando Cañas y Silvio Fernández (1)

2011-04-02T02:24:00.000-07:00

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¡Oh!: Bah! en Rota

2011-03-28T05:49:00.000-07:00

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"El amor"

2011-03-18T14:34:00.000-07:00

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El amor,
el amor es un pálpito,
el amor es la graciosa mariposa
que revolotea entre los capullos en flor,
el amor es voluble,
el amor es aire,
el amor es un convencimiento,
el amor es una unión de babas,
el amor es duda,
el amor es seguridad,
el amor es determinadas posturas,
el amor es "perdona, te he comido",
el amor es una dulce sonrisa en vertical,
el amor es una mentira de cuatro letras
pero planteándolo a posteriori
y luego a priori
y teniendo en cuenta
la subjetividad de los individuos
en la comunicación no existente
en las leyes de la naturaleza
se da un proceso de procreación
muy interesante, muy interesante...
el amor es un espíritu en espiral
que surge de un solo centro,
el amor es lo que tú quieras
pero si te hace daño es así,
el amor es libertad,
el amor es equivocarse,
el amor es el tiempo perdido,
la cárcel de los tontos,
la obligación o la traición moral
de tener que sacarle los cuernos
a lo que más quieres,
el amor es un bicho en tu casa,
el amor es una enfermedad
-y frecuentemente venérea-,
el amor es ese osito de peluche
con olor a flujo,
el amor es esa morenita manejable,
el amor es ese deseo insatisfecho
que engendra pestilencia,
el amor es aquella borrachera
que cogí con Lulú
cuando cumplió dieciséis años,
el amor es "Me faltas tú porque estoy aburrido",
el amor es "¿Has leído a Cortázar?",
el amor es alimento y salud,
el amor es imaginación,
el amor es "¡Buenos días! Estoy embarazada",
el amor es "No tengo un duro",
el amor,
el amor es "¡Pero qué buena estás Alfreda!
¡Oh, perdona Alejandra, mi mujercita!".
No me preguntes qué es el amor,
sabes que para mí siempre será
cuidar de tus almorranas.

(De Breve poemario de vesania)

(Este poema formaba parte del repertorio del grupo POETAS EN BLANCO: poesía, música y teatro, en la línea de los espectáculos de cabaret, y era recitado-representado por Fernando Cañas y Anja Kalutza)
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Sé que no sé

2011-03-08T02:35:00.000-08:00

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Una sentencia

2011-02-27T00:57:00.000-08:00

Una sentencia
para entender poco
de una vida
chico permanece tranquilo.
El fuego arde
como la leña de su hueso
y cómo se puede tener unos ojos tan fríos
un alma tan sucia
y olvidaré para qué sirven unos labios.
Todo me lleva a ti
pero yo sólo hago salir de ti.
Para que no me mate
callo mi voz así soy
vivo sin vida

muero silenciosamente.
Te he contado que los planetas
se masturban conmigo
para que la perla de tu coño
sueñe con mi lengua
y tus nalgas divinas
sólo piensen en mis dedos.

Un pequeño espacio es todo lo que quiero
para penetrarte agudamente
por tu boca.
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Foto: jose rasero.
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Fernando: por Carlos Morillo

2011-02-14T06:47:00.000-08:00

También en: Ciudadano gaditano

Estáis avisados

2011-02-12T07:33:00.000-08:00

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"Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar..."

Pues ello, queridos niños,
todo tiene su principio y su final.

El término
(que no lo será tanto, pues andará ¿siempre? en la ¿virtualdad?, ya veis que soy una duda andante)
de este espacio blogosfero está próximo y cercano.

Es la causa de que os avise a todo bicho viviente:
todo aquello que tengáis, mandádmelo a esta dire: joserasero1@hotmail.es

PD:
También os aconsejo que echéis un vistazo el lunes 14 a La Voz (edición Cádiz) y leáis La Cerbatana)
O , en su defecto o afecto:
http://ciudadanogaditano.wordpress.com/

Foto: jose rasero
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Contento

2011-02-02T23:57:00.000-08:00

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Escrito de Eloy aparecido entre mis recuerdos

2011-01-27T02:31:00.000-08:00

¿Cuántas veces he escuchado y/o leído aquello de lo maravilloso que es dejarse llevar? ¡Mil y una vez! Pero esta tarde esto se ha hecho realidad. Estaba paseando sin dirección, sólo trataba de estirar las piernas, huir un rato de la televisión, y en una terraza me encontré con Rasero. Me invitó a sentarme, él tenía unos folios sobre la mesa y me los mostró, era un poema para ti, su amigo Cañas. Lo leí y me gustó, hablaba de cosas que él y tú habíais vivido. Rasero me invitó por segunda vez a sumarme a una especie de homenaje a ti, ¿por qué no?

Nos conocíamos de años, nos respetábamos, pero desgraciadamente nunca cogimos una borrachera divina, y eso ahora me pesa, a veces llego tarde al sitio, aunque llego.

Recordamos tu paso por Niñamónica, Hambre y Moral, Poetas en Blanco, para todos nosotros los 80 fueron años de luz, arte y fiesta, eso sí, éramos pobres como ratas, pero la moral, eso sí, por las nubes, al final, todos sufrimos una crisis, cada cual la suya, pero eso hizo que nos comprendiésemos más, ahora recuerdo tu figura en el Cambalache y otros tugurios, tus “Buenas noche Eloy!”, mi “qué tal Fernando”...

Bueno, nos veremos, si es en el infierno mejor, allí montaremos happenins para envidia de Dios, con todos nuestros ídolos, agur, Fernando.
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Eloy G. Rube
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2011-01-19T01:39:00.000-08:00

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Quizá es feo porque le crecen

2011-01-06T01:16:00.000-08:00

Llueve dentro de todo

2010-12-15T11:14:00.000-08:00

Llueve dentro de todo:
en las cabecitas de las hormigas,
en los corazones de madera,
en los palacios de las muñecas rotas,
en los amontonados cuadros contra la pared,
en el último metro del último viernes de
primavera,
en el café manchado
de la pequeña tragedia cotidiana,
en la caja tonta del dinero,
y sobre todo en mis alvéolos.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Foto: jose rasero
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Si callar es otorgar por ignorancia

2010-12-01T00:45:00.000-08:00

Fernando Cañas: ¡cuánto amigo! (2)

2010-11-26T00:30:00.000-08:00

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Fernando Cañas: ¡cuánto amigo! (1)

2010-11-18T06:43:00.000-08:00

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Uno quisiera ser burbuja de cerveza

2010-11-13T00:48:00.000-08:00

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Uno quisiera ser burbuja de cerveza
voluta de tabaco desaparecida
eco de un ruido ya silencio
antes que hombre nube.
Los caminos coitos están
embadurnados de olvido.
Se reencuentra o se reinventa
se supone
casi todo es explicable y mágico
y suena el presente
como un campanazo
desteñido
tiene forma de hombre nube
que mira al sur
buscando su casa
y otra vez
nada es lo que parece
áreas, estructuras, sueños
versos dormidos
dolores trabajados
averiguaciones sorpresas
nada es lo que parece
otra vez.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

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Escucho el rugir del mar

2010-10-29T07:18:00.000-07:00

Escucho el rugir del mar
a lo lejos, pero no muy lejos.
El maullar de un gato,
un vecino fregando los platos,
otra vecina cantando,
ahora el ladrido de un perro
y un eco de voces de albañiles.
El sol ma da de pleno en el pecho,
de fondo el sonido de una taladradora.
La vecina sigue cantando.
Confieso que esta letanía de ruidos
inflama mi corazón.
Los niños gritan, el mar los abraza
con su tierno rugido,
el silencio aparece y desaparece.
Los pájaros no dejan
su improvisación de gorgoritos
y pasa una gaviota por mi ventana
graznando su alegría
de las cuatro de la tarde,
es el silencio de las azoteas.

Foto: jose rasero

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Los Trapecistas

2010-10-15T14:00:00.000-07:00

Pinchar para leer

Compaginándolo con el grupo Bah!, Fernando Cañas participó en la aventura musical de Los Trapecistas, grupo con el que se presentó en el año 92 al 7º Certamen Regional de Música (San Fernando, Cádiz), ganándolo y accediendo pues a grabar un CD con diez temas cuya portada tenéis al inicio de esta entrada.

Los Trapecistas (en cuyo nombre tuvo mucho que ver nuestro amigo Fran) estaba formado por: Martín Ariza, voz y coros; Ramón Dorronsoro, guitarras; Cristóbal Ruiz, Bajo; Carlos de la Herrán, batería; Jose Rasero, saxo tenor; Fernando Cañas, saxo tenor.

Oscuro boquete

2010-10-09T05:09:00.000-07:00

Oscuro boquete
tú me entiendes.
Oh Dios omnipresente
que a entrar te niegas.
Heme aquí mirando el cielo sin fe.
Incrédulo al estigma
ya sangraste llagas,
que caigan sobre mí plagas bíblicas,
el mismísimo satanás sodomizante,
la Virgen descuartizada,
porque en un principio fue introducir,
y viendo Dios que era bueno
el Verbo se hizo carne
y fuimos miserables.
Oscuro boquete del que salimos
con formas y conceptos relativos,
contundente en el fondo,
el tiempo no te borra ni te olvida.
Al fin ábrete de patas y calla.

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Qué fue de mí en aquella sonrisa

2010-10-02T12:13:00.000-07:00

2010-09-24T05:11:00.000-07:00

Un desdén de los sentidos
acaricia mis fuerzas,
una guerra dulce de dolores crepusculares
entra por la ventana
y se expande en la lontananza
de este vacío rectangular.
Todo está en la ilusión.
Por eso sonrío
como una hiena
y supongo que es el tiempo
que vengo estudiando
el vuelo de las moscas
en esta habitación.

Todo sueño es violado

2010-09-18T09:58:00.000-07:00

Todo sueño es violado
en su trastienda
por un burdo proveedor
de realidades.
Hace mucho frío
y está lloviendo.
¡Qué difícil es hacer algo caliente!
Voy a la cocina
y leo una pegatina:
"Prueba tu libertad".

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Foto: jose rasero

2010-09-11T09:08:00.000-07:00

Ay boquete mío
si tú eres más
yo que yo.
Ahí voy
al boquete a olvidar
la luz de las luces.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Mi pensamiento

2010-09-04T09:05:00.000-07:00

Mi pensamiento
es un grifo que gotea
ajeno al dolor ajeno.
Es la sombra fría
sobre el lomo del albañil.
Un tinto amargo.
Los bichos que he domesticado
con las migajas de mi odio.
No es acaso todo esto
un pensamiento puro
repleto de amor.
Mi pensamiento
promete envenenar
cualquier vida.

Foto: jose rasero

El último mono

2010-08-28T02:33:00.000-07:00

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El último mono
con el mono tendido
en la azotea
un día de lluvia
un día de fiesta
un día entre paredes,
el último mono
con su tristeza de peón.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

La Bellaca bebe

2010-08-21T01:03:00.000-07:00

La Bellaca bebe
bicarbonato cabizbaja,
luz blanca al fondo,
tras la luna de cristal
el suburbio.
Fue una buena chica
siempre hizo lo que tuvo que hacer,
ahora cruza un periodo de vehemencia
y bebe todos los días
por los bares del barrio,
en ellos conoce a colegas
desdichados, solitarios y sucios,
ella tiene el mismo aspecto.
Contenidas fueron
las flores de los azahares
en las bastas copas de sus pechos.
Un cliente pisa las baldosas
en los pasillos recién fregados del local
como teclas de un piano.
La mujer vuelve a beber
sin querer ver
el flameante flamenco
de neón volar.

(De Breve poemario de vesania)

Foto: jose rasero

2010-08-14T02:32:00.000-07:00

Tu pubis es un delirio figurativo,
la luz está en tus pupilas,
sé que me delatan mis ojos.
Tu pubis es un delirio figurativo
donde vuelan sin arder las alas
de las sutiles búsquedas del placer;
mas es cruel la vida,
las lágrimas que se ocultaron
lamidas por la lengua,
las sábanas y la noche,
el hachís, el alcohol,
por tu silencio
y por lo que hay
de desierto entre nosotros.
No es una nebulosa multicolor,
sino una herencia de pasos
decididos y apostados.

(De Breve poemario de vesania)

Por un desliz lingüístico

2010-08-07T01:00:00.001-07:00

Bah!

2010-07-30T01:58:00.000-07:00

De vuelta a Cádiz, la pasión por la música de Fernando no se ha extinguido, ni mucho menos. Sobre el año 89 funda el grupo Bah!. Con él al saxo tenor y en la creación de las letras, le acompañan: Chiqui Gil, voz; Carlos Pichaco, bajo; Ramón Dorronsoro, guitarra; Matías López, guitarra; Juan Reyes, teclados y Juan Sainz, batería. Un lujo de formación musical.

Un lujo de grupo: único, inolvidable.

(Fotografías cedidas por Juan Reyes y Chiqui Gil)

No te hallo en las luces de neón

2010-07-24T00:14:00.000-07:00

No te hallo en las luces de neón
ni en el negro
ni en la incógnita
ni en el olimpo
o en los bancos
con frío y morazo
ni en los versos de Verlaine
ni en la nauseabunda búsqueda de ti
en el envés de tu cuerpo
desenterrando lo turbio
ni en los ojos de los gatos
ni en el grito del límite
ni en el olor a semen
ni en Andrè Bretón.

(De Breve poemario de vesania)

Tus bonitas palabras

2010-07-17T13:43:00.000-07:00

El amor

2010-07-11T03:56:00.000-07:00

El amor,
el amor es un pálpito,
el amor es la graciosa mariposa
que revolotea entre los capullos en flor,
el amor es voluble,
el amor es aire,
el amor es un convencimiento,
el amor es una unión de babas,
el amor es duda,
el amor es seguridad,
el amor es determinadas posturas,
el amor es "perdona, te he comido",
el amor es una dulce sonrisa en vertical,
el amor es una mentira de cuatro letras
pero planteándolo a posteriori
y luego a priori
y teniendo en cuenta
la subjetividad de los individuos
en la comunicación no existente
en las leyes de la naturaleza
se da un proceso de procreación
muy interesante, muy interesante...
el amor es un espíritu en espiral
que surge de un solo centro,
el amor es lo que tú quieras
pero si te hace daño es así,
el amor es libertad,
el amor es equivocarse,
el amor es el tiempo perdido,
la cárcel de los tontos,
la obligación o la traición moral
de tener que sacarle los cuernos
a lo que más quieres,
el amor es un bicho en tu casa,
el amor es una enfermedad
-y frecuentemente venérea-,
el amor es ese osito de peluche
con olor a flujo,
el amor es esa morenita manejable,
el amor es ese deseo insatisfecho
que engendra pestilencia,
el amor es aquella borrachera
que cogí con Lulú
cuando cumplió dieciséis años,
el amor es "Me faltas tú porque estoy aburrido",
el amor es "¿Has leído a Cortázar?",
el amor es alimento y salud,
el amor es imaginación,
el amor es "¡Buenos días! Estoy embarazada",
el amor es "No tengo un duro",
el amor,
el amor es "¡Pero qué buena estás Alfreda!
¡Oh, perdona Alejandra, mi mujercita!".

No me preguntes qué es el amor,
sabes que para mí siempre será
cuidar de tus almorranas.

(De Breve poemario de vesania)

(Este poema formaba parte del repertorio del grupo POETAS EN BLANCO: poesía, música y teatro, en la línea de los espectáculos de cabaret, y era recitado-representado por Fernando Cañas y Anja Kalutza)

La luz muerde mi pecho

2010-07-09T11:17:00.000-07:00

La luz muerde mi pecho,
transmite la savia de las flores,
la sed de agua pura,
el amor que llega.

Todo se queda en nada,
desde las mismas puertas del cielo,
ni yo soy yo, ni importa.
Un maldito más
en estas horas malditas
que ríe con los dientes
manchados de café.

Madrugada caníbal,
surge el movimiento.
Ya corro por las escaleras.
Adiós a mis sueños,
vuelta al infierno frío.

Madrugada desesperada
en la misma puerta del cielo.
Renace el movimiento,
Ya corro por las escaleras.
Adiós, mi sueño.

Foto: jose rasero

Cayó rodando a las calles

2010-07-03T00:20:00.000-07:00

Cayó rodando a las calles,
al infierno más frío,
se destrozó el cuerpo
contra la nada gris y negra
de las noches urbanas.
Dejó morir a la luna
en un charco de orina,
ventoseó y se le escapó
el espíritu de hombre
que olía a animal.
Vomitó y ahogó
su alma en el suelo,
sólo le quedó defecar su corazón
e ir a matar a una novia inocente
a la puerta de la iglesia.
Perdió la bondad y la verdad;
quedaba nada más que la filosofía del mal
en su cabeza libertina
que no era otra cosa que su ciudad.
Dios si existiese
no sería más que un viejo decrépito.

(1989)

Foto: jose rasero

Qué dolor más sucio

2010-06-27T00:40:00.000-07:00

Una obra de arte andante

2010-06-19T11:40:00.000-07:00

Tierna hasta el morbo
felinamente humana
y envuelta por el hoy
e inteligente satisfecha
contundente, libre
y hoy tan real.
Sí, aun fisiológicamente
qué ser más bello eres.
Tus manos, tus labios, tu piel,
tu voz, tus ojos, tu pelo,
tus expresiones
armónicamente androgínicas
con sutileza suspensiva;
una vez más
continúo en el lirismo platónico
mi imaginación inventa mordisco
tu yugular me devora el celo.

Alivian mi tedio tus excrementos
sin transportarme a la irrealidad
lo miserable me alienta
mientras lo localizable me hunde.

Foto: jose rasero

Quien anda despierto

2010-06-12T05:10:00.000-07:00

Quien anda despierto
es sólo porque no puede dormir,
no alcanza el sueño,
la cura de la oscuridad,
la inconsciencia.

La pura mezcla une
un ladrillo tras otro,
cárcel para el humo,
cárcel para ti, que te vas,
corazoncito desconocido.

En el desconcierto un amante
pide una leche con sal,
la amante come cortezas de cerdo,
el camarero habla de sus dos hijas,
lo que sueña no es una canción.

Según se gana o se pierde
alguien toca una zona húmeda,
un jardín delicioso, semiárido.

¿Acaso creéis que la angustia
da algo más que angustia
y que un hombre satisfecho
no es la mayor mentira?

Hay dos rubias corriendo
en un ferrari rojo,
tatuado en las uñas de sus pies
llevan el signo dionisíaco,
la tan cacareada embriaguez de Nietzsche.

A nadie le preocupa la ceniza
que cae de los árboles
porque tampoco descienden ángeles del cielo.

Las hienas que hacen
poesía en los sepulcros
somos nosotros,
con nuestra mediocre maldad.
Mira estas palabras tibias
que caen sobre el suelo como babas.

(De Breve poemario de vesania)

grititos de

2010-06-06T07:19:00.000-07:00

*Relato publicado en 2004 en el número 11 del fanzine Tres Pestes.

Placentera masturbación

2010-06-04T02:16:00.000-07:00

Un momento,
acaricie una de sus orejas,
ese planeta de concavidades,
curvas y montañas,
tactando en una
la excitante suavidad
de la piel tersa en ésta
e introdúzcase con sus dedos
en las diminutas curvas,
intrincadas y misteriosas,
deslizándose después
por su extremo exterior,
llegando a la tetilla,

todo un corazón de ternura
abierto al recreo
de su erotismo escondido
y juegue con ésta
y con toda la oreja,
pensando en el hombre o mujer
que debe sintiendo, espero,
la placentera imaginación
en ese extraño órgano.
Y si no ocurre nada
en sus sentidos
no se preocupe
uno tiene dos orejas.

*Fotografía cedida por Juan Reyes

Ambigua belleza

2010-05-29T00:47:00.000-07:00

Ambigua belleza
tiene la verdad
de esta noche clara.

Si yo emano del sueño,
de este dolorido sueño
de piedras y fantasmas,
de alas rotas
como canciones
amputadas,
de fe y razón.

Si yo emano del sueño
desolado del paisaje
y vierto sobre él
las burdas palabras
del hombre necio.

Si yo emano del sueño
profundo de la tierra
para ser vida
y el soplo del caos
y ceniza.

(De Breve poemario de vesania)

HABLAR POR HABLAR HACER POR HACER

2010-05-26T00:26:00.000-07:00

*Relato publicado en 2004 en el número 11 del fanzine Tres Pestes.

Por favor sé feliz.

2010-05-23T03:20:00.000-07:00

Por favor sé feliz.

Quizás sea listo
para ver las desdichas
del espíritu
y nada pase en mi vida,
tan sólo soy algo tonto
para ser feliz sencillamente
y todo menos el amanecer
puede estar cerca.

Peino un miedo absurdo y cobarde
adversario de mí mismo,
veo las volutas del cigarrillo
desvanecerse y transformarse
en cómplice mudo,
como si yo hubiera matado
el grillo de la tranquilidad
y a las hadas de los cuentos.

Ya pienso que no es
sólo insomnio
sino mala leche templada
de un idiota rebotado
que no consigue
olvidar la tortura china de la gota
en el despertador barato de Taiwán
hilvanando el tiempo.

(De Breve poemario de vesania)

Foto: jose rasero

El hombre avestruz

2010-05-21T05:09:00.000-07:00

*Poema escrito por Fernando Cañas y Martín Ariza y publicado en junio de 1996 en el número VI de la revista Radio Ethiopía

Soy un trozo de hombre olvidado,

2010-05-16T04:40:00.000-07:00

Soy un trozo de hombre olvidado,
sentado, mudo, enormemente triste,
solo con demasiada soledad,
casi para volverse loco
y espero, mientras...
Ese animal invisible me devora
en este rincón no hay otra cosa,
el gris impera en la pared sucia.
Ya está,
ahora me he asesinado,
agotado de crear paraísos
surge el del espejo,
momificar mi corazón,
arrastrar el cuerpo por las calles
a la buena aventura de la repetición,
envejezco como todo.
Adiós a la rabia
y al dolor de los mártires anónimos.
Voy a ver despegar aviones y vidas.
Sentado, mudo
y enormemente triste
porque no viajo con Iberia.

Poesía: si no te gusta ¡grita!

2010-05-11T03:58:00.000-07:00

*Poema escrito por Fernando Cañas y Martín Ariza y publicado en octubre de 1995 en el número 5 de la revista Radio Ethiopía

(Para leer mejor pinchar en las partes del poema. Ja)

2010-05-07T03:00:00.000-07:00

arrojó la alegría numerada
  sobre la mesa limpia
bajo los papeles se desecha
el orgullo de la hormiga

                    la inglesita
palidece como una mocita enferma
         un espíritu vuela
        comiéndose la nada

el lagartija de papelinas blancas
con una puntilla de vidrio ámbar
       se pincha las venas
     rincón para el oscuro no había

dolores pone las copas
en sucias cuadrículas,
   todavía aún creía
que las cosas se curan solas

"la rueda y el freno cumplen funciones
distintas. pero tienen una cosa en
       común: el hacerse daño
       mutuamente". Nietzsche

*Poema publicado el otoño de 1998 en el nº 9 de la revista Radio Ethiopia

Foto: jose rasero

Tántalo II

2010-05-01T09:56:00.000-07:00

Para ti no habrá
un sitio llamado mar
ni mármol donde
reposar tus viandas
por tu lengua deslenguada
que lastimó a los dioses.
Abandonado será tu cuerpo
en el seno de un río,
sed y hambre eterna
en el mismo centro
de la abundancia.
No serás ni siquiera olvido
o un poco de muerte renovada
serás sólo castigo y ejemplo
para los hombres
que escuchan las palabras
y no las guardan
como hojas de cuchillo
ni como noches

donde se araña el cielo,
hombres que dijeron besé
y no ausencia.

Foto: jose rasero

2010-04-29T01:10:00.000-07:00

Testículos colgando en el horizonte
como bolas de navidad
la inocente sonrisa de la puta
y el olor a mar en la boca.
Camino por la acera hasta el fin
fui una canción olvidada
de tu silencio
nació una voz
y de tu voz
nació el silencio
hay algo más terrible
que el miedo
hijo de puta miedo
que marcas mi vida
quién me quiere a mí
para jugar con la luna.

Creo estar borracha/loca

2010-04-23T06:40:00.000-07:00

Creo estar borracha/loca
porque sólo me haría feliz
asesinar a un mosquito
con la llama de una cerilla.
Las estrellas se despegan del cielo
como viejos azulejos
y caen en mi vaso de güisqui
donde navego con el catamarán
filipino y pirata.
Habito en su polvorienta bodega
como un eterno
eclipse de luna
a qué extraño
laberinto de derrotas
en espiral he llegado.
En mi vaso de güisqui
despierto siempre
como un guerrero
sediento de sangre
todo lo que tiene cabeza
puede ser decapitado
qué más da
lo lejos que esté el sol
si algo arde en mí
así escapo de la cárcel
que existe en el fondo
de cada uno
de los que imaginamos todo
y no nos ocurre nada.
El miedo está aquí
en el vaso de güisqui
y bajo la piel
palpitan oscuros pensamientos
quizás no haya aprendido
a tener la boca callada
ni las manos quietas.
Con este líquido suavizante
se ve la vida color
atardecer atlántico.
Qué más da
lo lejos que esté el sol
si algo arde en mí.

Foto: jose rasero

Este desierto vomita su calor

2010-04-18T00:22:00.000-07:00

Este desierto vomita su calor para hacer más frías las noches
tierra de hormiga y heroína
tierra negra como un toro
arada por la guadaña
sólo se ve sangre
en el sonido breve de su voz

quién dijo miedo
esta vez yo mato a tres perros
y tú si quieres
puedes emborracharte
con el meado de las putas
o buscamos el futuro
para partirle la cara
por menos ayer le cortamos las manos
a un corazón tonto
que cantaba como un pajarillo
en el último árbol de esta tierra
tierra de Eustaquio
que come madalena
y pulpo a la gallega
hoy se puede comer de todo
hace poco se comieron las ratas mi alma
luego la cagaron
y vino el escarabajo pelotero
y se la llevó
y ya ni me acuerdo de tus labios zorrita
tierna y dulce cosita
me tuviste amargado
quizás rompí las estrellas
de nuestro lecho.

Foto: jose rasero

Descanso y me oculto

2010-04-15T05:16:00.000-07:00

Descanso y me oculto
de una época.
La que deseo ver
desde mi ventana,
como una tempestad
pasajera.
Nada en mí se ha renovado,
sólo he hecho un trayecto
hambriento y trabajoso.
Necesito este domingo sin fin,
para mirar por la ventana
y dibujar cuerpos desconsolados,
desnudos, avergonzados, maltratados.
¡Qué buenos amigos son el papel y el lápiz!

Voluta involuta

2010-04-14T03:41:00.000-07:00

Te mordería tus piernas a plena luz
introduciría un corazón en tu orificio anal
haría mil pequeños arañazos en tus nalgas
fornicando por detrás como más me gusta
rozando tu clítoris, besando tu descubierto cuello.
Amarte es una aberración dolorosa
no hay análisis azules
es el demonio que bendice
extrayéndome el semen diario
a desgarros metafísicos
mi amor sin falsa
amargo beber tu vida
aun así lo más dulce
y sigo escribiendo versos
mi vida está llena de banalidades,
miro Madrid pienso te lo harías conmigo
cuántas pocas veces te he olido el coño
la siento dura, estoy solo.
Recuerdo tu saliva lubricante
que no se mezcló con el sudor
de mi entrepierna, mi torso,
mis brazos, mi ser,
ansiándote respirar
como el peso que equilibra mi NECESIDAD.

(1986)

Foto: jose rasero

Ahora soy un hombre temeroso y solitario

2010-04-08T06:03:00.000-07:00

Ahora soy un hombre temeroso y solitario
mis padres me aseguraron
que los niños del barrio eran malos
la sangre nunca existió
ni el dolor apareció
bajo el techo de nuestra casa
conocí la muerte tras los cristales
y el revólver asesino del dinero
que mata a los niños de hambre
pero yo veo películas de amor
escucho música y leo libros sin autor.
Bajo el techo de mi casa
tengo a mi mujer
con los ojos vendados
soy un hombre temeroso y solitario.

***

La sangre no aparece
ni el dolor existe
bajo el techo de mi casa.
Tengo a mi fiel mujer
con los ojos vendados
yo sí conozco la muerte tras los cristales
los niños con hambre
y el revólver asesino del dinero
pero debajo del techo de mi casa
veo películas de amor
escucho música y leo libros sin autor
no siento el compromiso
de mejorar el planeta
pues no está bajo el techo de mi casa.

Pensar es idea vaga

2010-04-04T13:36:00.000-07:00

Un trago largo de cerveza
burbujea en mi boca.
El faro centellea
en las negras paredes de la ciudad;
es una de las primeras noches de verano
y desde la azotea la oscuridad del mar
refleja algo más que lo infinito
una tranquilidad inquietante
como la de los túneles
uno sabe que va a salir
pero por el momento
se está dentro.
Ausente miro las ventanas iluminadas
me invitan a la vida sin vida
al llanto de la olvidada niña
a la sopa fría
a ese mal humor de la parienta
porque ha sido un domingo inacabable.
Mientras docenas de fantasmas vuelan
cogidos con pinzas a un cordel
en un caos de ángulos de un territorio
acotado por la lógica.
Y de nuevo vuelvo a observar
la hermosa verticalidad que da
mi copa de cerveza
tan sola y fría.
Me pregunto quién se está ahogando
en un vaso de cerveza
con un cigarrillo en los labios.
No siempre se ha de caer
en las partes pardas de las cosas.
Así que por ahí arriba tenemos
a los marcianos
y aquí abajo el naranja
de las flores en primavera
y por supuesto
en las noches de abril, no se debe pensar.

Foto: jose rasero

Hambre y Moral

2010-03-30T13:09:00.000-07:00

Por Juan Diego Fernández

Daba nombre a un grupo de los ochenta, pero también definía la vida de dos gaditanos en la capital de las Españas.

Fernando Cañas y yo, Juan Diego Fernández, nos ubicamos a finales de 1985 en el barrio madrileño de Chueca, más concretamente en la calle San Marcos:

Una serie de cuartos seguidos constituían toda la vivienda. En mi cama desmontable intentaba dormir. Estrecha la alcoba terminaba en una ventana generosa de sol. Ahora, noche. Mis vecinos parecían no estar dispuestos al sueño. “Te voy a matar, cerdito”. Uno con voz moruna amenazaba cínicamente. “Eres un cabrón”. “Oye, gordita, dile a tu marido que es un hijo de puta”. El otro le respondía con torpe brusquedad. “Iros a vuestro país con la droga”. “Voy a llamar a la policía, hijo de puta”. También se oía. “Casero, ¿es que no se puede dormir? Vaya casa de mierda”.

En una de éstas hubo golpes a puertas y sacudidas a cuerpos. Los dos nos tapábamos la cabeza con la manta, esperando que pasara el temporal. Un agujero en una de las puertas y sangre en ella fue todo lo que vimos a la mañana siguiente. La mala vida tenía allí su morada.

Llamamos a la puerta de todas las discográficas, sin maqueta de temas nuevos. Se los cantábamos al oído. Nuevos Medios creyó en nosotros y sacamos un minielepé titulado “Soberbia”. El productor musical fue “El Reverendo”. Nos pusieron músicos de estudio para grabar, porque sólo éramos saxo (Fernando) y voz (Juan Diego). Más tarde, buscamos en anuncios dos músicos para tocar en directo: César Camarero al teclado y Luis Gómez a la batería. Y nos estrenamos compartiendo concierto con Pata Negra.

Nos colábamos en presentaciones y actos culturales para comer, beber y alternar con famosillos de la movida.

En casa teníamos contados los alimentos: 2 ajos por noche, bocatas de tortilla con foigrás, arroz con champiñones y de camino al ensayo una gran cuña de chocolate de desayuno.

Nunca tuvimos calefacción y no recuerdo que cayéramos enfermos. Buscando calor en invierno nos metíamos en El Prado o en el Ateneo, era gratis.

Comíamos en restaurantes de menús baratos: “El Tigre” (así olía) en Chueca y un chino en Lavapiés (Fernando encontró una cucaracha en el flan chino). Muchas veces nos llevábamos el rollo de papel higiénico, en casa hacía falta de todo.

La alegría se llamaba “paquetito” enviado por los papás en Correos. Salíamos corriendo por ellos. No faltaba el brandy de Jerez y el jabón de glicerina para el cutis de Fernando.

Robar dos penthouse en un kiosco. Hay cosas que no se comparten.

Nos mudamos al barrio de El Rastro, calle San Millán. Fernando vendía ropa y la crem de la crem se tomaba las cañas en La Bobia.

Con una cassette estropeada y con una pegatina de la COPE nos íbamos de falsos periodistas colándonos en los teatros, entrevistábamos a los actores y nos quedábamos a ver la obra.

Cuidamos gratis gatos en casa y gracias al dinero que nos daban para la comida de los mininos comíamos nosotros. Los conciertos por Madrid eran pocos y de poca plata.

Yo volví al Sur. Fernando aguantó un par de años más por una novia de Carabanchel, hasta que los celos y el frío le hicieron volver a su Cádiz.

Cinco meses después de su muerte, en agosto de 2004 escribí:

Se me ha muerto el hermano en una escalera
Y yo, el payaso, tengo que seguir riendo.
Soñábamos crepúsculos en el parque Genovés
y yo me burlaba de todos los lunáticos poetas.
Él se metía en el agua, poco a poco, calentita
y yo me lanzaba burro salpicando la más fría.
Nos tocaba el saxo modesto con sus desafines
y yo decía que no había órgano más vanguardista.
Él veía siempre intrigantes lenguas de pibitas
y yo le recordaba su careto de volcánicos granos.
Era el más celoso del mundo, el cornudo imaginario
y yo lo llamaba loco, mientras la novia besaba a otro.
Él hacía de Quijote, siendo mi fiel escudero
y yo me vestía de Sancho para ser su caballero.
Pareja éramos como: el gordo y el flaco,
Filemón y Mortadelo,
Piolín y Silvestre o Hambre y Moral.

(Fotografías cedidas por Juan Diego Fernández)

VideoClip: Hambre y Moral: "Cáritas"

El silencio es una fiera

2010-03-28T07:25:00.000-07:00

El silencio es una fiera
hambrienta de amor
el día sin buenos días
no tiene sol ni luna
de qué están hechos
los días sin ti
son orillas sin pisadas
camas sin deshacer.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Ariadna me susurra al oído

2010-03-25T12:39:00.000-07:00

Ariadna me susurra al oído
una canción infinita
de túneles sin salida
o autubuses sin destino,
de esperas fotocopiadas en esquinas,
de falsos diamantes rotos
en su vientre virgen.
Y sin embargo calla
la sal de su sudor
y las armónicas formas de sus senos
como si no existiese ni un gramo
de amargura en sus manos
que sostienen el origen
de todos los errores.
Y es quien es: cándida juventud
que camina con los ojos de agua
(sin dientes y sin huella)
paz y venganza de los frágiles.
Desconocida diosa
que colecciona ataúdes
para soles prematuros
y guía agujas en súbitas madrugadas.
Ariadna tararea su canción
a los náufragos sin salvavidas,
enciende hogueras
en acantilados, tierra adentro.

Lo tenemos dentro como una mala digestión

2010-03-19T06:31:00.000-07:00

Y todo es una oscura felicidad
encadenada al devenir.
Sin saber si la vida es nuestra
o si esta vida
es la que nos ha tocado vivir.
A la hora de la verdad
los monstruos están detrás de la puerta,
yo no voy a abrir la puerta
los monstruos tampoco abrirán la puerta
va extendiéndose la puerta
va extendiéndose el miedo.
El miedo, esa puerta cerrada
que puede estar a punto de abrirse
y a través de ella se forma la vida.
No sé si alguna vez se llega a alguna parte
o si me escucho cuando hablo en voz alta,
hoy he tenido un día tranquilo
detrás de la puerta no ha habido ruidos.

Foto: jose rasero

Affaire Niña Mónica

2010-03-15T02:54:00.000-07:00

Como músico, Fernando Cañas se inició en los años ochenta. Ya sabéis, tiempos de la movida madrileña.
El grupo (gaditano) del que formó parte fue Affaire-Niñamónica (Juan Diego Fernández, voz y letras; Carlos de la Herrán, batería; Cristóbal Ruiz, bajo; Matías López, guitarra; Martín Ariza, teclado "Casio", voces y letras; Fernando Cañas, saxo tenor y letras)

En el año 84 se presentaron al Certamen de Pop-Rock Alcazaba, en Jerez. Los granadinos 091 se llevarían el premio, quedando Affaire en la tercera posición del podio.
Aquel mismo año grabaron un video-clip para el programa (icono de la transición española y de los aires de libertad de aquella época) presentado por Alaska, La Bola de Cristal, concretamente en la sección "La Cuarta Parte", conducida por Javier Gurruchaga.
Años más tarde, con la marcha de Juan Diego y Fernando a la capital del reino, comenzaría otra aventura musical de la que hablaremos más adelante...

En el siguiente enlace podéis ver el videoclip: La canción es Crónicas de guerra (letra de Martín Ariza):

AffaireNiñaMónica

Fotos: jose rasero

Yo soy el ladrón de estrellas

2010-03-14T04:26:00.000-07:00

Yo soy el ladrón de estrellas
todas las noches cojo un par de ellas
y no lloran les doy coca cola
las mimo de buena forma
les pongo camisón,
también les digo la verdad
la cúpula celeste no brillará
les enseño a no pensar y a besar
nadie me atrapará
las tengo en mi techo
de rojo pasional
y les doy de fumar
hachís del nueve
pues moradas están divinas
soy el ladrón de estrellas
nadie me atrapará
la cúpula celeste no brillará
y no lloran les doy coca cola
las mimo de buena forma
les pongo camisón
y les digo la verdad
la cúpula celeste no brillará.

Foto: jose rasero

Dulce animal

2010-03-10T03:35:00.000-08:00

Dulce animal
vagabundo de mis rincones
en la devastada geografía de la cama
dejas el olor de tu piel
y te disuelves en el aire
como un fluido azul.
Al llegar la madrugada
tengo una colección
de tus torpes besos
y el presentimiento de que
sólo piensas en el rojo satén
de mi ropa interior.
No deseo
un anillo de oro y diamantes
me basta con la resaca
de tus manos de madera pulida
y el dolor dormido
de haber tenido algo duro
dentro.

Dulce animal
vagabundo de mis rincones
el sabor salado te ha poseído
y has olvidado lo amargo
de las palabras vacías
como amor y libertad.
Te han devuelto a la imagen
del espejo roto
dulce animal
vagabundo de mis rincones
despreocupado, atrevido e ignorante
yo no soy ninguna religión para ti
y más de lo que puedas creer
ha ocurrido en la superficie
de nuestra epidermis.
Por eso yo sé
de esa torpe colección de besos
que adentrándose en el viento
no tendrán primavera.
Por eso yo sé
dulce animal
vagabundo de mis rincones
la importancia de un cigarrillo
a medias.

Foto: jose rasero

Escribir para ti

2010-03-07T03:32:00.000-08:00

Escribir para ti
es la luz de mis ojos
en esta oscuridad
de no tenerte aquí en paz
y quiero escribir para ti
metáforas
como tú, reloj de arena o mujer espejo
escribir para ti,
algo como beso tu boca, tu boca de mujer
en el tiempo vivo
cuando se rinde al amor,
hecho y siempre inacabado
como cinta de Moebius
nuestros cuerpos desnudos en el lecho
y la mutua búsqueda de dimensiones
como pájaros, como almas, como mentes,
como viento, como humo, como cuerpos,
como más allá del amor
quiero escribir para ti
con mis pensamientos, ríos invisibles
que terminan en tu ser
escribir para ti
estoy en calma solo
cerca de las penumbras
y del silencio que habita el tiempo
en una noche de verano
anhelando embriagarme con tu saliva enamorada
no es amor la desdicha
si las palabras que lo atan
mírame bien soy palabras
que desean un sueño
de ese espíritu tan bello
construído con nuestros cuerpos.

(30-7-87)

Los brillos cambiantes

2010-03-03T12:31:00.000-08:00

Los brillos cambiantes
de la superficie del agua
son falo y vulva a la vez,
olvido.
Me encuentro bien
aunque no camine a buen paso
con la tierna ternura
y viva lo idiota de mí
con tanto dolor
en el centro del pecho
que ya no sé contemplar
sin miedo tu deseado cuerpo,
al fin a qué principio llegaremos
qué susurra tu mente
en los negros pasillos de la vida
en este luminoso agosto 19.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Foto: jose rasero (Cerámica de Fernando Cañas. Detalle)

Cuántas miradas

2010-03-01T04:58:00.000-08:00

Cuántas miradas

detrás de las paredes

escuchan, hablan

y otorgan.

Ladrillos, cemento,

mediodía y silencio.

El palustre escupe

la mezcla,

el partido de fútbol en el bar.

Hoy no he comido nada.

Donde duerme

la sombra,

el ángel guerrero

intriga

con el carcelero

que tenemos todos

dentro de nuestras cabezas.

F. Cañas

Fotos: jose rasero

(La ventana es una obra de Fernando Molina, y permanece expuesta en el bar La Antigua Parra del Veedor, calle Plata, Cádiz)

No puedo dejar de pensar

2010-02-28T09:28:00.000-08:00

No puedo dejar de pensar
en la sucia vida
estamos rodeados de sucias vidas
que nunca lavan
sus trapos sucios
duermen tranquilos sobre ellos.
Todo ocurre bajo una luz
y he definido la mía
como apacible y limpia,
medito me relajo
estudio la forma
de llevar la basura
vuestra basura
muy lejos de mí.
No les doy de comer
a las cucarachas de mi casa
pero ellas se conforman con poco.

La vida es dura y peligrosa
y nadie espera a nadie
en esta prisa
de a ver quién bebe
más güisqui
en una noche de intereses.
Entre los dos
habrá un perdedor.

Foto: jose rasero

Suelo caminar bajo la luz

2010-02-27T02:19:00.000-08:00

Suelo caminar bajo la luz,
pero hay días
que floto en ella.
Así me ocurre igual
con las sombras
de los lápices y las agujas del reloj.
Y por pasar no pasa nada,
sólo una negrura inquieta
respira en mi pecho.

Foto: jose rasero

Recompongo en el espejo

2010-02-24T23:41:00.000-08:00

Recompongo en el espejo
la mirada de chico bueno
pero mi cara cae sobre la luz
como una gota en un charco,
un ojo se va al sur
y la boca al noroeste.
Toqué el fresco aire de una placidez
parecido al de la carne de una hembra
y dormí con mis gatos un sueño
de sombras amables.
Desperté y era un armario vacío,
un maniquí sin ropa,
una flor en blanco y negro,
un marinero sin tatuaje.
Callan las golondrinas,
las sombras avanzan
en mi quietud de planta.
No corre el aire ni el agua,
cuando te vas todo queda
en una estática paz
de chimeneas sin humo.
Silencio en un mar de plomo.
Caigo al vacío.
Y ni siquiera un fin incierto.
No tengo más que de lo preciso.
Mi vida te echa de menos.

(A María)

Foto: jose rasero

2010-02-23T10:51:00.000-08:00

Calor. Levante. Tinto de verano. 2:33 horas.
Sueño. Solo. Refugio. Vida. Ella.
Canta. Escucho. Silencio.
Comida. Fuego. Ducha. Dormir.
Yo, Tarzán de las azoteas.
Tú, Jane amada.
Verdad de hombre mono.

A la vuelta del tiempo

2010-02-21T11:37:00.000-08:00

A la vuelta del tiempo
el que huele a lápiz, a goma y a colonia,
el de las libélulas
viene el frío aullador
los rincones salvavidas
y la soledad que te raja.
El comienzo
es una bolsa de basura
y en los platos de hielo blanco
hay una despedida.
Muerte o vida o simple existencia
no será todo el mismo esconchón en la pared
todavía la ausencia manda llantos.
A mí me queda
algo de tabaco y unas manchas de humedad
un tinto de mesa y una alegría tonta
y me queda comer comer
en este restaurante de la incertidumbre.

(10-3-2000)

Foto: jose rasero

Dios sabe

2010-02-20T01:31:00.000-08:00

Por supuesto, aún como un capullo, sufro la mordaza soberbia de aquellas imágenes, como si ahora mismo estuviera viendo a un metro cuadros de Picasso o una colosal escultura de Rodin. Me refiero a ese extraño trance que se alcanza con los sentidos cuando se penetra en una catedral o un museo, o se escucha música de Stravinsky. Estaba subyugado por completo cuando obtenía esa tibia hemorragia de placer mucho más sublime que la paz del vasito de leche fría y las galletas en mis madrugadas de insomnio.

Todavía, cuando recuerdo que las tuve entre mis dedos, me recorre un escalofrío por las vértebras. No deseo creer que esto me esté calando hondo, no quiero obsesionarme. Contemplo el vacío sin dejar de pensar en los enrevesados sentimientos de abandono y sensualidad secreta que aún anidan en mi cabeza. ¿Cómo es posible que cosas tan pequeñas envenenen tanto?

Un leve contacto, una caricia con la punta de los dedos que casi era un roce imperceptible. ¿Tan fuerte es el poder de sus curvas, con esa suavidad animal? Tenían vida, o algo más que vida, misterio. Como islas deshabitadas a las que se llega náufrago. Trato de darme algún consuelo -como podéis imaginar-, llegar a alguna conclusión, hacer razonable el marasmo de conexiones que existen entre mí y aquellos momentos reveladores de una nueva vereda en mis instintos.

Sin maldad me veía como un inventor de mariposas, con tan solo revivir aquellos encuentros conformados de sutiles toboganes, concavidades, recovecos, túneles abiertos... Un laberinto sin hilo de Ariadna donde morir con ese pellizquito de carne de tan profunda ternura. Y bien, ¿por qué perdí aquellos maravillosos apéndices?, ¿pensaría Ana que estaría toda mi vida sobándole sus deliciosas orejas únicamente?

Eso sólo Dios lo sabe.

*Relato publicado en 2004 en el número 11 del fanzine Tres Pestes.

Foto: jose rasero

Me agito

2010-02-19T02:13:00.000-08:00

Me agito
solamente
me agito
cuando tú me miras
y no hay café en la cafetera
y el motor del frigorífico vacío
no para de vibrar.

Me agito
solamente
me agito
porque todo está muy limpio
como un cielo sin nubes.
Ahora te dejo respirar
luego te quitaré el aire
con mi misma boca.
Me agito algo tiembla
por el túnel de mi pecho,
paseo la tarea de pintar
arcoiris en los rincones de tu piel
y navegar sin brújula
en el mar de tus palabras.
Angelito desplumado
por qué bailas entre el humo
del cigarrillo
con esa sonrisa
de alumna perversa
no sabes que me agito
que solamente
me agito po ti.
Criatura de cal y hueso
bajo la luz de la ventana
no pienso.
Tengo fuegos artificiales
en mi cabeza
y me agito
solamente
me agito.

Foto: jose rasero

Ahora vivimos en blancas y solitarias habitaciones

2010-02-17T12:34:00.000-08:00

Ahora vivimos en blancas y solitarias habitaciones
qué fue de aquella esperanza épica
aquel aire fresco que nos acarició el rostro
flotábamos como nubes nacaradas,
teníamos la frente limpia de cicatrices
y en nuestra piel el color del sol
borracho de arena, de sal, de gaviotas,
de noches hasta el amanecer
bailando desesperadamente nuestra edad
de bocas contra bocas sin preservativos.
Estábamos enfermos de un supuesto amor crónico
a Picasso, a Cortázar, a Coltrane.
Ahora me conformo con ser feliz
matando mosquito
y navegando con mi diente podrido
por la línea caliente del teléfono.
Ahora se mata lentamente no hay poción.
Y ahora en especial me acuerdo de John Coltrane
porque me sale de las pelotas.

Foto: jose rasero

Estoy contigo

2010-02-16T02:49:00.000-08:00

Estoy contigo,
te daré todo por nada,
es mal negocio
pero estaré contigo.
Te esperaré,
será una mala historia
y estaré contigo.
Tendré hambre,
tendré miedo,
tendré soledad
y estaré contigo.

Serás el fuego
en la casa de papel
y estaré contigo.
Nadie puede quitarme
lo que he aprendido
estando contigo.
Andarán los bichos
dentro de mi cabeza
y estaré contigo.
Lo que tú quieras
me contarás
y estáré contigo.

Foto: jose rasero

2010-02-15T03:28:00.000-08:00

El hombre ocupado por la nada
la mujer rota por el todo.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Salimos de Madrid

2010-02-14T02:48:00.000-08:00

Salimos de Madrid
con ocho minutos
de sobra
la nieve nos
pisaba los talones
atrás dejamos
a Cervantes
y al agente 007
salimos de Madrid
allá quedaron
sus almuerzos
sus fiestas
y sus meriendas
de negro.

(De El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza)

Foto: jose rasero

Los fantasmas de la tempestad

2010-02-13T02:09:00.000-08:00

Los fantasmas de la tempestad
están danzando a mi alrededor
y por la supuesta sombra
que atraviesa el cristal
se ha detenido la luz del farol
pensaría que son amigos
del ruidoso desorden
de mis monstruos personales
de vez en cuando
uno se cae por las escaleras
y no le pasa nada
entonces se piensa
que la vida merece otra oportunidad.

Foto: jose rasero

Prólogo - y 3 -

2010-02-11T10:50:00.000-08:00

Por Juan Diego Fernández

Fernando llevaba en sí el auténtico hálito del poeta, entre bohemio y existencialista se paseaba por los cementerios. En el de Cádiz estuvimos más de una vez para admirar lo fútil de la vida. A Fernando le inspiraba el crepúsculo y la luna. Él me contaba una graciosa anécdota amorosa a la luz del astro nocturno. La playa de la Victoria era el escenario: los personajes, una novia y él. Un revolcón en la arena y en la oscuridad. Pasan los ardores y, ya de pie, un farol descubre el pastel: los amantes se habían puesto guapos de heces de perro. Cádiz tacita de caca para los críticos, se reía burlona. Gil Cano, más de una vez nos hemos encontrado los tres en el balneario de la Caleta y hemos disfrutado del sabor de la decadencia. Fernando, alteza que no se lo cree, nos ha hecho el honor de compartir recitales con ambos. Recordarás el del puticlub "El Pópulo", la crem de la crem se peleaba por participar. O aquel otro en la Facultad de Medicina, la de bulos que se contaron sobre nuestras actuaciones. Poco a poco se fue fraguando en su cabeza el concepto de "poesía dura contemporánea", hasta dar con el poema clave de este movimiento suyo y propio.

"Déjalo, déjalo. Hoy no estoy para juegos. Sé que es tu día libre; pero no me toques las tetas..." Esto se convirtió en canción y luego en himno, por una juventud dubitativa. Jerez no puede desconocer que Fernando, también, es el más arriesgado saxofonista de la provincia. Conmigo empezó en Niñamónica y en Madrid nos conocieron por Hambre y Moral. Para él, como creo que para nosotros, la vida es un sinvivir. Sus amores han sido tremendos, platónicos, crueles. En Madrid, por ejemplo, todas las noches cogía el metro a Carabanchel por amor. Mucho humor le tenía que echar para esas idas y vueltas. Él no cree que sea cómico; pero tú eres el primero, Mauricio de sonrisa egregia, que te has tenido que partir con él. Mi mujer bromeaba con la comida tan mala que te dan en Sevilla; él se espantaba. Tú apostillabas que tu hermana venía a Jerez para que sus niños comieran cosas sanas; él no salía de su asombro y aseguraba que en Sevilla encontraba buenos bares. A veces, pienso que es incapaz de hablar sin la verdad en la mano. El rey nunca miente. Ahora, modernos y clásicos, podemos encontrarlo en su azotea de la gaditana calle Zaragoza. Jerez debe acercarse en peregrinación a este oráculo y rendirle pleitesía. Dios te salve, Fernando.

(En la fotografía, Fernando Cañas y Juan Diego Fernández: Hambre y Moral)

Negro poema de madrugada con gatillazo y güisqui

2010-02-09T12:20:00.000-08:00

Lluvia sin chica guapa
humo contra el espejo sucio
marcas en la piel
corazón que palpita
en la garganta seca.

Dolores humanos
dolores miserables
rabia agotamiento olvido
de la sonrisa
tiempo inestable.
Todo es lo que parece
y nada es lo que es
para mí que la sangre
es un invento
del señor de las moscas
que siempre reclama
lo que es suyo,
esa sangre negra
que salpica en las esquinas
a los que matamos
con palabras blancas
de arcoiris y mariposas.

Foto: jose rasero

Prólogo -2-

2010-02-08T09:49:00.000-08:00

Por Juan Diego Fernández

Su espíritu estaba en continuo planteamiento, un progresista nato que ponía en tela de juicio cualquier esquema que pareciera ley, incluído lo íntimo. Lunático desde joven, escogió a Lorca; pero más que influencias, lo suyo es instinto a flor de piel. Como su música al saxo, sin escuelas, auténticos desgarros, que vienen de dentro. Artista para todo, sin darse importancia, poesía, música, y no olvidemos sus dibujos. Trazos espontáneos que adornan y aligeran sus cavilaciones mentales. No quiero arrojar bondades gratuitas, yo que le decía que de nadie se fiase y menos de mí. Pero os aseguro que lo que más une a dos individuos es haber pasado hambre juntos y haber tenido, también, moral para salir a flote; por eso lo llamo hermano, porque nos elegimos sin el atavismo de la sangre.

Y prefiero en esta introducción a su antología poética repetir aquello que escribí estando él vivo, para la revista Jerez Ciudad, el 12 de abril de 1994, titulado "Amor, humor":

Estos términos que titulan mi epístola, acostumbrado Mauricio, no me pertenecen. Es el último poema del padre de la poesía dura contemporánea. Claro que lo conoces, se trata de Fernando I de Cádiz y V de Jerez. Lo quieres tanto como yo y él a los dos. Pues bien, me ha visitado hace poco en Sevilla. Se presentó con perilla de chivo expiatorio. Casualidades de la vida, tú también te has dejado crecer la barba. ¿Es que te sientes cabra en el monte, Mauri sin rebaño? Fernando, aparte de su humanidad noble, me dejó este poema escueto, pero amplio. Dice que cada vez más busca la esencia de las cosas, quiere huir de sus pajas mentales. Estarás conmigo, que Jerez no puede estar más tiempo ignorante de este hijo suyo de la calle Ponce, número once. Ahí nació, jugando en la Victoria y regateando arte en Santiago. Luego, siendo todavía niño, trasladó su corte a la plaza de San Antonio de Cádiz. Y por eso el pueblo, en general, cree que este monarca grande en su modestia es sólo gaditano. Reivindico su jerezaneidad desde esta publicación ejemplar; aunque sé que esta humilde realeza detesta la notoriedad. Yo me lo encontré allá por los ochenta, cuando él tenía 16 años, siempre andaba con personas mayores. Un adelantado. Me lo presentaron y ya escribía poemas. Nadie lo tomaba en serio, "es un crío, un plomo". La chusma injusta no caía en la cuenta del filósofo en ciernes.

...

Foto: jose rasero (Ilustración del número 11 de Tres Pestes)

El sol reposa en mi piel

2010-02-07T01:13:00.000-08:00

El sol reposa en mi piel
miro al mar verde.
No hay nada que hacer,
cerrar los ojos,
dejar que los jazmines huelan,
caminar en la orilla del mar,
el día es mío,
como él, que nada frente a mí.
Soy una mujer libre,
tumbada en la arena caliente
es grato sentirse viva así,
estoy bien será eso,
me gusta que pase el tiempo
sin problemas,
cuando salga le haré el amor,
el sol calienta mi piel,
él nada.

Foto: jose rasero

Prólogo -1-

2010-02-07T01:12:00.000-08:00

Por Juan Diego Fernández

Verdad. Eso es la poesía de Fernando Cañas. Porque él escribía igual que vivía, incapaz de engañar. Sus palabras eran trozos de órganos en escaparate. Hígado, páncreas, estómago... mucho corazón y, por supuesto, sexo. Tirado, perdiendo el tiempo, viendo pasar musarañas en el horizonte, masturbándose la oreja y garabateando en cualquier sitio, en un recibo de la luz mismo. Era un gran onanista y un enamorado eterno, el amor siempre en conflicto, ya correspondido ya perturbado, preside toda su obra.

Reacciona contra el mundo insensible desde su experiencia amorosa, él hubiera dejado de respirar ante un ambiente hostil al arte o a la sensibilidad, señalándose muchas veces con su voz el lado femenino. Sus poemas, sin ninguna afectación intelectualoide y sin proponérselo, entroncan en la bohemia finisecular del XIX español, siendo el eslabón encontrado a finales del siglo XX. De una producción poética extensa y desperdigada en variopintas hojas sabemos que dos partes las ordenó bajo los títulos de Breve poemario de vesania y El dibujo de tus labios o la burbuja de cerveza. En prosa conocemos un prólogo sorprendente al libro Brochazos de Jose Rasero y diversos relatos en fanzines [Radio Ethiopía, Tres Pestes...] Es el poeta moderno por la gracia de Dios, es decir, por nacimiento, sin estudios. Así fue parido y así se muestra, pura vanguardia de sinceridad. Lírica visual, cine y pop-art en papel (imágenes eróticas algunas más chocantes y más sucias que aquellas del maldito conde de Lautreamont, con una mística diabólica) Te atrapan los versos de Cañas porque duelen, están dichos desde el sentimiento, son rápidos, pensados y escritos, casi sin puntuación, quizás por su caprichosa dislexia. Es poesía a lo bruto, sin pulir, sin esperar el agrado de un crítico o un académico de catálogo, por eso es emocionante tenerla viva en su salvaje naturaleza. Llena de paradojas, como tanto a él le gustaba, subir y bajar (esa escalera, que puso fin a sus 39 años, fue asesina y salvadora, lo hico caer y elevarse cual estirada figura de Greco)
...
...

Foto: jose rasero (Ilustración del número 11 de Tres Pestes)

2010-02-05T23:44:00.001-08:00

Despedí a la lógica
como a una incompetente empleada
y abracé tus piernas
como el náufrago al madero.

Un clavel para Fernando Cañas

2010-02-05T23:44:00.000-08:00

Por Mauricio Gil Cano (Artículo publicado en Diario de Jerez. 2007)

Paco Clavel no come carne, pero hace una excepción. Le encanta el jamón ibérico de bellota. El genial artista estuvo en Jerez para presentar la antología póstuma de Fernando Cañas, “Diamante roto”. El inventor de esa singular estética llamada cutre-lux es, sin embargo, persona increíblemente natural y cercana. Llegó a la Escuela de Hostelería luciendo sobreanteojos y un originalísimo atuendo, donde se combinan elementos inefables de la posmodernidad más disparatada y la desfachatez bien entendida. A manera de absurdo sostén, sobre el pecho, exhibía unas bragas rojas. Mezcla inefable de maruja psicodélica y genialidad cabaretera, es fácil dejarse seducir por la amabilidad de sus modales y la ternura de su ingenio. La aparatosidad de su imagen no oculta la calidad humana de quien rápidamente consigue hacerse querer. Disfrutó en la mesa y disfrutamos con él, al degustar un exquisito menú maridado con nobles jereces. En particular, el palo cortado adecuaba el paladar para saborear el sublime minuto de bacalao glaseado con ali-oli.

Noche de luna llena. El acto literario que sucede en la bodega Conde de los Andes disuelve las fronteras entre las artes para aflorar el espectáculo. La emoción nos embargó y embriagó al recordar los versos inmarchitables de Fernando Cañas. Su íntimo amigo Juan Diego Fernández llegó incluso a cantar varios poemas de la antología. Y Paco apostillaba, recalcaba, evocaba la singladura madrileña de dos jóvenes intrépidos procedentes del sur, con quienes conectó rápidamente, porque, entre otras cosas, le maravillaron las letras de sus canciones. Fernando, quien se define en sus versos como “un maldito más/ en estas horas malditas/ que ríe con los dientes/ manchados de café”, jamás tuvo un gesto de impiedad para los demás, al decir de quienes lo trataron. Sincero y bienplaciente, estaba convencido de que para vivir no hace falta ganar mucho dinero. Los amados de los dioses mueren jóvenes.

La intensidad de la noche se roció magníficamente. Si Paco Clavel encuentra el momento de sosiego para disfrutar la botella de Fino Imperial que le regalaron, sentirá nostalgia de las horas disfrutadas en Jerez y brindará en memoria de nuestro llorado poeta. Cuando Affaire Niñamónica, el grupo donde Cañas era saxo y letrista, actuó en aquel mítico certamen jerezano Alcazaba de rock, fue recibido con una lluvia de claveles. Curiosamente, el libro de Fernando ha traído a Jerez al Clavel más divertido y libertario de la hagiografía posmoderna española.

Luna llena

2010-02-04T13:52:00.000-08:00

En su oculta cara
el jardín de las delicias,
luna flotante, densa,
que aspiro,
luna que bebes
el vidrio de mis ojos
y el ritmo de mi lengua.

Luna de ojos de gatos,
con cuernos de toro
y venas de gitano,
entre vergas erectas y pubis,
luna sin camino y en tránsito,
rabiosa luna de colmillo
que me sangra en los labios,
con nubes de hachís.

Luna con esperma,
donde habita un ojo
y de un golpe en el cráneo
danza Lorca
por Verlaine borracho,
de gaviotas negras
que aman su vida podrida,
descuajada de palabras
en esta luna penetrada.

Foto: jose rasero

Dedicatoria

2010-02-03T00:33:00.000-08:00

Este libro es para todos aquellos
a los que nunca les llegan a sus manos
libros de poesía.
Porque la vida es lo primero
y son pobres o están parados
o son alcohólicos clandestinos
o simplemente subsisten en infraviviendas
a salto de mata y están siempre
al borde del barranco
y muy especialmente
a María del Rosario Gallego
con todos los derechos.

(Dedicatoria encontrada entre los papeles de Fernando Cañas para un proyecto de libro)

Diamante Roto. EH Editores. 2007

Foto: jose rasero

Fernando Cañas, Mon amour

2010-02-03T00:32:00.000-08:00

Por Ana Sofía Pérez-Bustamante Mourier

Hay que tener valor para apostar por lo que en teoría es una quimera, como es el caso de Mauricio Gil Cano, director literario de EH Editores, que primero se lanzó a editar tres piezas de teatro canalla de Eloy Gómez Rubé (La Trilogía. Sperpento gaditano de las vidas standars) y ahora se atreve con la poesía de Fernando Cañas (1964-2004). Nunca he asistido a una presentación de libro tan magnífica y disparatada como la que recientemente tuvo lugar en Jerez de la Frontera. Objeto: Diamante roto, antología de poemas del fallecido Fernando Cañas preparada por Juan Diego Fernández Rosado y editada por EH Editores (Escuela de Hostelería de Jerez, colección «Hojas de bohemia»), a cuyo frente está el susodicho Mauricio, escritor, poeta y, en vista de los resultados, excelente gestor editorial. Los dos, Mauricio y Juan Diego, fueron colegas de Cañas, que "desde muy joven se siente poeta".

Además de autodidacta y atrevido en todas las artes. Letrista y saxofonista de los grupos Affaire Niñamónica, Hambre y Moral y Bah! [y Los Trapecistas]. Marcha Fernando a Madrid. Es poeta disléxico, músico de oídas, pintor en servilletas y otras cosas, desde albañil a charcutero. Ama, sufre, ayuna, bohemiza. Muere al caer sus treinta y nueve años por unas escaleras en la gaditana calle Rosario Cepeda (justo donde vivía Fernando Quiñones: calle mágica y maldita). Lugar de presentación de la antología póstuma: bodega Conde de los Andes (amplitud, elegancia, ese impagable olor a vino tan húmedo como si fuera moho). Público: masa que no sabemos cómo se apaña Paco Carrasco para reclutar; sólida clase-media-bien fiel a la poesía (sublime), y muy atraída (todo hay que decirlo) por la presencia de Paco Clavel (cutrelux y Salsa Rosa). Señoras sobre todo, con collares de perlas y vastas horas de tele, y algún retal de la vida peligrosa, reciclado o no, de los que siempre en los actos se ponen detrás, cerca de la puerta y de las copas. Presentación amistosa y delirante. A Mauricio la emoción le cierra la garganta. Paco Clavel, vestido de sí mismo, con un abrigo de cebra o similar, una braga roja a modo de sostén, gafas con anteojeras volantes y sombrero, recuerda el Madrid de los ochenta. Sorpresa: Paco Clavel, indescriptible shock visual, es un muchacho dulce, inteligente y educado que asume su papel de gancho mediático sin chupar cámara, con la elegancia (insólita hoy) de un caballero. (Creo que no debe ser difícil amar —con total inocencia— a Paco). Juan Diego, provocador histriónico y genial, ladra, cuenta, canta y recita, se ríe del público (que está deseando copear) con versos lírico-surreales:

Versos cómico-apasionados de contundente intensidad con frases como balas:

Calor. Levante. Tinto de verano. 2:33 horas.
Sueño. Solo. Refugio. Vida. Ella.
Canta. Escucho. Silencio
Comida. Fuego. Ducha. Dormir.
Yo, Tarzán de las azoteas.
Tú, Jane amada.
Verdad de hombre mono.

Versos coprofílicos de romántica y decadente intensidad:

Dame tus heces
y serán comidas
relamiadas y vomitadas,
confórmame con el desprecio
prostituido en un café
por el alcohol, mírame
no soy acaso cualquier cosa
como un hombre vulgar...

Delirante imaginación zafio-fantasiosa que se hace íntima confesión de debilidad:

Testículos colgando en el horizonte
como bolas de navidad
la inocente sonrisa de la puta
y el olor a mar en la boca.
Camino por la acera hasta el fin
fui una canción olvidada
de tu silencio
nació una voz
y de tu voz
nació el silencio
hay algo más terrible
que el miedo
hijo de puta miedo
que marcas mi vida
quién me quiere a mí
para jugar con la luna.

Versos brutales que traducen la más total desilusión sin renunciar a la ironía:

Todo sueño es violado
en su trastienda
por un burdo proveedor
de realidades.
Hace mucho frío
Y está lloviendo.
¡Qué difícil es hacer algo caliente!
Voy a la cocina
y leo una pegatina:
«Prueba tu libertad».

Versos amablemente tristes («Por favor, sé feliz»), y tantos otros versos implacablemente lúcidos:

No puedo dejar de pensar
en la sucia vida
estamos rodeados de sucias vidas
que nunca lavan
sus trapos sucios
duermen tranquilos sobre ellas.

El difunto Fernando tenía instantes poéticamente maravillosos de relámpago en la piedra. También muchos momentos de inabordable soledad:

Fernando, amor: te visitaban las musas como sólo ellas lo hacen, desmedidamente crueles (José Carlos Somoza pudo hacerte protagonizar su novela de gore poético La dama número 13). Te custodian tus ángeles: Juan Diego Fernández y Mauricio Gil Cano. Entre la extravagancia surrealista y el realismo sucio que es la otra cara —canalla— de la experiencia, allí estás tú, desvalido y brillante. Todos vamos a morir, pero antes, morituri te salutant, Fernando Cañas, corazón explosionado en la penumbra, poeta deslumbrante o deslumbrado que un buen día rodó por las escaleras. Nosotros rodamos contigo repitiendo tus versos: «Dame tus heces/ y serán comidas...» Cuánto amor desmesurado, desmedido. Amor desconocido. Amor, Fernando.

Artículo publicado un martes 4 de noviembre de 2008 en: Centro Virtual Cervantes