martes, 9 de febrero de 2010

Negro poema de madrugada con gatillazo y güisqui

Lluvia sin chica guapa
humo contra el espejo sucio
marcas en la piel
corazón que palpita
en la garganta seca.

Dolores humanos
dolores miserables
rabia agotamiento olvido
de la sonrisa
tiempo inestable.
Todo es lo que parece
y nada es lo que es
para mí que la sangre
es un invento
del señor de las moscas
que siempre reclama
lo que es suyo,
esa sangre negra
que salpica en las esquinas
a los que matamos
con palabras blancas
de arcoiris y mariposas.

Foto: jose rasero

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